Un autre que vous les entend. Un autre que vous les prononce. Mais ils sont là, ils sortent, ils sont vivants.
Puis ils rebondissent, reviennent vous heurter, vous détruire.
Ce sont des tessons qui coupent, balafrent, font saigner. Ils entrent, déchirent tout à l'intérieur.
Qui sont-ils déjà? Je ne me souviens pas. J'ai quitté les mots aussi.
Fillette, la prochaine fois, tu les avales. Tu te débrouilles comme tu peux. Tu les fais refluer dans ta gorge, tu les enchaînes, tu les jugules, tu piétines. Tu étouffes. Une fois tués, tu prends une petite pelle et tu ramasses les morceaux des mots et tu fais disparaître jusqu'à leurs traces.
Après tu es sèche et nue et vide.
J'ai fait le ménage. C'est mon anniversaire.
