2018 L'HOMME, LA FEMME ET LA MER

Par amour, il en a fait sa prisonnière. Il l'a enfermée à double tour dans sa cage dorée.

Quelquefois

d'une brise inespérée, à l'aube 

(elle vient balayer son visage)  d'un feuillage qui frémit à la cime (qu'elle scrute d'en bas les yeux vides) d'un  geste, d'un éclair au milieu des nuages d'orage surgit un bonheur éblouissant, oui, une joie intense et indéfinissable qui la fait sourire et battre des paupières dans la lumière...

Il aura fallu tuer la réalité pour la créer.

Il aura fallu écorcher le caillou, entrer dans l'oeil du cyclone, atteindre le noyau de ce cristal.

La mer est un voile qui ne peut dissimuler l'horreur et donc cette femme qu'il a enfermé dans sa maison, qu'il a couché devant lui comme un fauve sur le tapis de sa ruelle, cette femme captive, reste une étrangère pour lui. Le mystère reste entier. Impénétrable. 

C'est lui qui frémit dans sa propre cage car il sait qu'il est devenu fou de ne pas la posséder, fou et violent et cynique de ne pas savoir l'atteindre. De la pénétrer encore et encore sans jamais franchir le seuil de son inviolabilité. Il la regarde. Le mouvement qu'elle esquisse pour se lever lui déchire le corps. Elle marche. Elle bouge derrière le rideau mouvant d'une cataracte qui la dérobe à jamais.Elle est enfermée et libre avec cette façon altière, fantomatique et froide d'évoluer dans un vêtement quelconque et qu'elle porte avec tant de grâce et d'indifférence. Elle est devenue cette mer qu'il essayait désespérément de battre pour la punir de tout ce qu'elle a englouti.

A la fin, elle reste cette mouette rapace et fuyante, hostile et lointaine sur l'horizon de la mer.