La jeune fille fille venue d'ailleurs ouvre les yeux et regarde une fois encore les passagers autour d'elle. Elle ne rêve pas : ils sont bien tous affublés de masques repoussants, des masques un peu pointus, géométriques et identiques: des sortes de groins qui leur donnent l'allure de sangliers ou d'animaux sortis tout droit d'une étrange ère archaïque. Pas d'un film de science-fiction.
Que s'est- il passé ?
Est- ce bien là le monde qu'elle avait quitté quelques années plus tôt ?
Le monde dont elle n'avait cessé de se remémorer les instants, ces fulgurances qui lui avaient tant manqué: la mélodie de ses arbres, la magie de ses neiges ou la flamboyance de ses couchants. Un monde dont la beauté avait été galvanisée par son éloignement et sa nostalgie.
A cet instant, la rame émerge à l'air libre et elle voit la densité du ciel d'hiver, blanc et cotonneux.
C'est un choc. Oui, elle le reconnaît pourtant, ce monde.
A l'avachissement des traits et des vêtements, aux chaussons nommés baskets, aux cagoules, aux cabas et aux smartphones.
Dans son ventre, l'enfant ne semble pas exister. Ou il est mort, pense-t-elle. A quoi bon projeter sur le carrelage un être sans avenir? Elle-même titube dans l'absence de traces, de liens définitivement rompus. Le néant, vraiment?
Non, elle regarde ces autres avec tendresse, touchée par leur humilité.
Soudain, le soleil perce le blanc couvercle et la frappe d'un éblouissement fait de douleur et de joie.
La lumière. Rien de plus. Pas le néant.
