2020, l'année du Consentement.

Elle consentit à la chose. Les hommes s'adonnaient encore au plaisir. Peu à peu elle acquit de la grâce.

Au début, elle avait trouvé ça dégueulasse, absolument dégueulasse de le prendre dans sa bouche. 

D'être ainsi emplie, saturée, au bord de l'étouffement.

De l'évanouissement.

Mais elle affûta son savoir. Elle apprit des autres aussi. Elle apprit à varier les approches. A la gober. A la lécher d'un bout à l'autre. A la faire claquer en l'expulsant brutalement. A saliver son gland. A varier les rythmes. Cadencer les mouvements. La frapper doucement contre ses lèvres, tapoter, avaler goulûment tout du long puis la dévider comme un ressort. Elle sculptait la matière avec une minutie experte, sans penser à qui elle appartenait, c'était une chose en soi, un fétiche dur, éclatant, superbe. 

La bouche engourdie, elle savourait le traumatisme lorsqu'elle marchait, lorsqu'elle dînait ou portait un verre à ses lèvres, verre qu'elle aurait pu engloutir tout entier, en faire un tour, un numéro de prestidigitation.

En 2020, ça ne la dégoûtait presque plus mais elle pensait encore au cheval. Le plaisir avait déjà  déserté la plaine.

Le cheval galope loin des flammes. La terre est en feu. Le ciel est rouge qui brasille avec fureur dans les vapeurs tremblantes de la chaleur. Il galope longtemps. Les humains survivent sur les plages et ne pensent pas à lui, ni à tout ce qu'ils ont anéanti. Le plaisir est mort. Elle ouvre enfin les yeux pour la voir toute entière. Elle est en enfer.