Elle avait commencé par jeter tout ce qu'elle avait accumulé dans l'appartement.
10 sacs de 100 litres, des fringues essentiellement bien qu'elle y fourra également, la tête la première, ses peluches, ce nounours qu'elle avait conservé depuis son enfance. Pas exactement un doudou non, elle n'avait jamais eu de "doudou".
Elle se sentit un peu mieux. Il lui sembla qu'elle respirait plus librement. Que cette sensation permanente de suffoquer, d'étouffer avait disparu.
Donc elle continua à jeter. Avec fébrilité, elle vida chaque pièce méthodiquement. Elle transpirait, accélérait le mouvement et ne regardait plus vraiment ce qu'elle jetait. Elle appela des organismes de charité, des hommes vinrent et débarrassèrent le mobilier: le canapé, la table basse, la télévision et la table de la salle à manger. Elle songea un instant qu'elle ne pourrait plus recevoir d'invités mais elle sentait confusément qu'elle ne voulait plus jamais d'invités.
Elle s'accroupit, se laissa glisser sur le parquet, bascula sur le dos, les bras en croix, les yeux rivés au plafond. Elle inspira, expira profondément et continua jusqu'au vertige.
Il pourrait venir, à la sauvette comme toujours, la prendre sur le parquet, l'épingler au sol.
Mais il ne viendrait plus, il ne viendra plus jamais.
Seul le lézard restait fixé dans l'encoignure du plafond, ses pattes blanches et molles, sa peau froide qui la terrifiait.
Que faire maintenant?
Elle le dit tout haut : hein, lézard, que faire maintenant?
C'est alors qu'il tourna son petit corps reptile et que son oeil un peu globuleux lui décocha un stupéfiant et malicieux clin d'oeil.
