Tu sombres dans la langueur de l'été, sa chaleur qui cogne, ton corps trop lourd ne veut plus bouger. Dans ton bunker, tu dors, tu regardes les écrans, tu manges du saint Moret, tu hurles. Dans le bunker, elle dort, elle fume, elle écoute son ventre gargouiller et puis se taire. Il n'y a plus rien à manger.
Elle est couchée en chien de fusil, assoupie, ahurie dans la chaleur. D'une grande profondeur,il y a cette chose qui remonte lentement. A travers le battement de ses tempes, elle entend la rumeur des distances traversées. Quelque chose est congestionné, qui remue difficilement, se déplie et gigote doucement. On pourrait croire que c'est le désir.
Du bunker, de ses hublots elle la voit dans le dehors caniculaire. C'est un miroitement fauve sous l'indigo. Des vapeurs cristallines entre les lignes droites du ciel, de la terre et de la mer. Son corps blanc flamboie dans la lumière, ses seins sont éclatants, elle est debout, dressée seule dans l'univers. La chose en elle voudrait surgir, courir à sa rencontre, mais elle ne bouge pas. Elle retourne au sol dur du bunker, se couche en boule, se rendort..
La femme aux seins blancs et lourds reste sur la plage.Une brise pulpeuse cingle ses bras, son corps nu. Le soleil brûle, elle cligne des yeux dans le vibrato de la chaleur, écarte les cuisses, soumise à la torture, piquée dans la braise. Le soleil incandescent continue de marteler sa brûlure, elle est échouée sur la grève et il y a cette immensité plate, vide et palpitante. La mer.
La mer devant le bunker. Le corps est long et lisse, épinglé dans la lumière. Il veut le viol du soleil, la perte, l'oubli. Les lignes vibrent comme des flaques d'essence. Tu restes à l'ombre du bunker, hallucinée de lâcheté, impuissante à le quitter et la chose en toi replonge dans l'obscurité, jugulée tout au fond, tout au fond du bunker. Tant pis pour toi.
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